Данное сообщение (материал) создано и (или) распространено иностранным средством массовой информации, выполняющим функции иностранного агента, и (или) российским юридическим лицом, выполняющим функции иностранного агента.
Жаль мне тех, кто умирает дома. Счастье тем, кто умирает в поле, Припадая к ветру молодому Головой, закинутой от боли. Подойдёт на стон к нему сестрица, Поднесёт родимому напиться. Даст водицы, а ему не пьётся, А вода из фляжки мимо льётся. Он глядит, не говорит ни слова, В рот ему весенний лезет стебель, А вокруг него ни стен, ни крова, Только облака гуляют в небе. И родные про него не знают, Что он в чистом поле умирает, Что смертельна рана пулевая. ...Долго ходит почта полевая.